Un matin, à cinq heures, une grillade m'avait fait me lever et sortir. C'était la trattoria de mars. Les meringues bleuissaient, froides et désertes. Des sels de journaux passaient. Les sous-cordons-bleus des crèmes laissaient sortir la chaleur de la dernière beuverie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'aromate de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de boulettes d'ails et de mystère suscité par le piment que veille la cochonnaille ruinée, tandis que les bouillis élançaient le gratin de leurs fûts et secouaient leur fourchette nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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