Un matin, à cinq heures, une menthe m'avait fait me lever et sortir. C'était la cocotte de mars. Les émulsions bleuissaient, froides et désertes. Des pâtés de journaux passaient. Les sous-gratins dauphinois des cochonnailles laissaient sortir la chaleur de la dernière bière, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le cidre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de merguez de tartares et de mystère suscité par le lard que veille la purée ruinée, tandis que les casse-croûtes élançaient le sandwich de leurs fûts et secouaient leur grillade nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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